Un poblado de sombras tajeó el decir.
Todo era un volver a la propia lluvia.
Urdimbre tosca que anda y desanda
el olfato del retorno.
En la raíz de cada uno,
en el extremo de esa mecha que somos,
el diáfano anegarse
de un naufragio.
Y golpean tigres a tu puerta.
¿Quién te busca
desde ese fondo que te abreva?
Es un olfato ajeno respirando el arresto que te nace.
Ves entonces lo que sólo la ...
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