Hay vida cuando el sentido muere. Vida sorprendente y plena; vida de sensibilidad henchida, de palabra precisas y minuciosas, de torrente de imágenes brillantes e inefables que discurren en la suave melancolía de una ternura que llueve sobre flores y pústulas.
Esta vida inocente y cálida, rica en cachivaches, en lugares olvidados, en olores acres, en niebla y polvo, en piedra y barro; en ...
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